在妈妈面前，我拚命想证明我的改变，妈妈却说：孩子，回家了。我还是个孩子，妈妈不会骗我，而我却不只一次地骗自己้，这样的自己้好累，我分明记得一个人在夜里所有无助的哭泣。妈妈，我，看着你的皱纹，我想对你笑。我笑不出来，我哭了，你笑了，笑我的孩子气。
会留住吗
像是流淌雨中霉的故事
放手，知道吗
阳光抓住我，可能吗
这个季节，雨，成了一种瘾。泛滥着，更像一种瘟疫。无休止的水花怎么เ看怎么像是朵朵罂粟在裂着嘴妖冶的笑，笑得让人掏空了所以的欲望，散架着本有的梦和欲。湿漉漉的，瘫软的样子，泛白着灰达达的霉气，然后飘飘然地在眼前翻滚着圈晕，是种变质的荷尔蒙无可奈何的放肆。这个时候的我，会站在窗前，复制ๆ似的姿态，定格式的表情，漠然的丝缕之ใ间拒绝不了为那般的伤情悲怀。知道是个ฐ找不到的源头，却一直地面对拉得很长的河床蔓延极度想干燥的心隙。敲响的玻璃窗像是在刻意地印记雨滴的哭泣，声音是杂碎的，像少女湿乱的短下无语空洞盈满着水滴影子的眼神，是我的，周遭是平静的，而我是不安分地不厌其烦的站它的对面，空洞却拙劣的咒骂这些没有半点新意的支吾，恨透了，让青苔在心里疯长的天气。
音乐่似乎ๆ在变得更多，故事似乎ๆ变得更杂，广告也变着花样地更换，时间好像更长了，而夜好像更短了。收音机，会听，只是没有了以前的激情年少，结束了好多，成为ฦ标签地也就好多。没有时间去苛求一个想法去回味昨天的丢弃与难舍，更确切的是没有理由。还真找过，当一切声音近乎消เ失的黑夜，当周围的沉睡进行着，远处灯光旖旎着夜深沉，我独自一人站在一个房间的时候，内心会依然抑扬地讲着一个故事，自己的，和初始手捧收音机时一样，自成一段，道尽许多。