快乐其实很简单，快乐就是我们桌上的一杯茶，碟子里的一块蛋糕，深夜里的一碗热腾腾的馄饨，早晨起来的一抹微笑。每一次睁开眼睛看到世界ศ的时候，你都笑一笑吧，然后，对你心里最惦念的那ว个ฐ人悄声说一句“你好”。
“你好像听不太懂我在说什么เ。”
“你好像不太爱说话。”他一见我就说。
是谁想飞的时候可以飞？
一个写作者的快乐，似乎ๆ很难与人分享。写作，看起来似乎是一种状态，一种劳作，甚至是一件苦差事，而事实上它却是一种无边界状态的飞翔。夜晚，灯光、音乐、有时还来那么เ一点点烟雾、一点点酒精，我便会沉醉于创作其中，与我所生存的现实空间失去联系，我用头上的翅膀飞翔在世界ศ里。长篇写作就像一次长途跋涉，一次疯狂冒险，路途中不知会遇到什么เ。正因种种未知因素的存在，才使写作这一行当充满挑战性。我一向热衷于富有挑战性的事物，写作融入了我全部激、才华，花掉了我全部时间，但我觉得值得。
夜晚散步的时候，院子里到处都是谜语。走在冬天荒芜的园子里，我会忽然看到เ一棵像人的树朝我弯下腰来，吓我一跳，我似乎听到它凑近我耳边想要说句什么เ，说的全是耳语，嗡嗡铮铮，既清晰又混沌，像是风的声音，细听又不是风。天空中布满阴云，也布满了某种神秘压抑的气息，许多密码、符号写在依稀可见的云彩与天空的缝隙里，越聚越多，令人着迷。
我在每晚散步的时候尽量忘掉我的，我像是行走在另一时空里的一个独行者，我，还有我忠实的影子，我们在黑暗的夜空下走走停停。我散步的时候不希望碰到任何人，我想真正地独自走走。
往下掉，等到家具全部搬空了，那些地板革就像老人的矛齿一样掉得七零八落。东西全搬空了，只剩下一部ຖ白色西门子电å话机放在地上，看起来像个哑巴๒。
终于有一日，新า楼装修得差不多了，我们开始陆陆续续搬东西，当我拎着一捆书踉踉跄跄走在旧屋的地上，突然感到被什么东。
我把小橘篮和杂志放在她的床头柜上，她递给我两只刚刚叠好的纸鹤：“没有什么好送你的，这个你喜欢吗？”
我说：“你并没看我，你怎么知道我是谁呢？”