中学时代，学习，考个好成绩，上个ฐ好大学，算作理想，就是这么简单；每天，大大的书包，瘦弱的双肩，一辆自行车，家，学校，算作生活，就是这么单调。理想，生活，可以算作两门功课，只是没有适合自己的课本，也许永远没有。没有想过这两ä本不成形的课本什么时候能读完，而一直想得就是什么时候才是高考结束的第一刻，我会在哪儿，和谁在一起。那ว一刻๑天会更蓝，云会更白吧，它们应该会给我一段生活结束的心情一个面子吧。想完了会笑，于是想得再远一点，假如煎熬等待后的一个ฐ日子我的手里捧得是一张儿时梦想的通行证，我应该是在蓝ณ天白云下自由á飞着的，也可能会放肆着中ณ学时代最后压抑的疯狂，飞着，狂着，微笑的嘴角，单纯的梦，想着，呆呆的，那ว个假如。
日子经不起地等待，时光不可能地徘徊，中学结束了，没有招呼，一切那么不可能ม不正常的顺其自然，大学开始了，一切是平静的，平静地让我不想找曾经的期待与渴望，不想那ว个假如，那个ฐ微笑地呆，那ว个一个人平静地想事情的过程。天，还是那样，云，依旧逍遥，偶尔地云无踪，飘飞的雨，会遮望眼，然后是一堆无头无尾的故事，嚣张在无常的天气。而我，却不再那个昨天，今天，明天，以后的日子更长，也就更长的思线。实现着，设想着，流走的，失望的。还好，回忆还在，还有尘封久违黄的扉页，那是成长，一串没有结起的心链，凉凉的，一丝丝，清醒着想睡的自己，一切都不该在记忆里沉眠，只是顺其自然地接受了一种不同，接受了不一样却还在的自我，时间，没有背叛，永远的歌谣，没有的停止。
忘记了什么时间，可能就是从一开始，收音机成了耳朵不离不弃的忠贞情人。路上，宿舍，深夜，一个人的时候。亲密，排斥ม，我们的耳语，亲密地成了信赖的伙伴与习惯，排斥着异样的安静与声音。音乐，故事，感伤，快乐，安静地状态，却不曾安静的思索。没有言语，却在诉说，心里没有落漠，如水。喜欢了这样一件东西，也就不由然地搁浅那些呆单调的日子。听着那种声音，迷恋着电å波那ว端想像不出模样的电台，会期待一个ฐ声音的开始和听后感动微笑哭泣的自己，电台，承载了声音的承诺，传送着多变的心情。就想，电台应该是个ฐ很厉害的感性学者吧，否则ท怎么会娓๙娓道来那么多地悦情伤感呢。那个声音，荡漾着，蓝天白云下的轻语，是个不老的歌，是个ฐ连载的故事。
没什么奇怪，会时不时地因为一种说不明的理由挖掘一些自己原来回避的角落，长满了青苔的东西见到一缕阳光，会怎样，还会生长吗，还是怕光地躲在更阴的地方แ。痛过了，为了角落的青苔和见到阳光后的灼伤，还在继续着，缘于那个ฐ让我面对角落的声音和没有声音的夜。寻到一滴泪，从来没流过，生活真得在别处，理想真的那样可以地更远或更近，还可以是没有影子却缥缈着让你不想放弃的诱惑。而那些想飞的日子不再是一直以为的大片逗号断开的支离破碎，那本来就是个ฐ完整的简单和有头有尾的故事。现在的日子，另一个故事已另起一行，不变地是都在一本书里，记载着不时的改变。我想这另一个的故事应该不是一个ฐ独立找不着句点的段落，是一种延伸，是一个过程，这个过程的延伸就叫成长。生活，自己的故事，片段的撕碎，杂揉的融合，我是主角。人，应该就是个会讲故事的家伙，也是个会写故事的才子，更是个ฐ为故事乐่此不疲的敬业者，努力不止的一生。所以，有了讲故事的音乐，有了音乐่般的故事，物语飘落，无声有声。电波的声音，那歌，那事，心灵应有的诉说，都可游走蓝天与白云的东西。
倾听另一个人的故事，通过空中的那ว个声音，想起自己没有的忘记，简单的寄托，容易地记起。很自然地想把这种记起成为文字，让它一样地流淌纸页ษ，占据一个空间的故事。当耳边那老歌在轻唱，当粘好邮票的信封为心情寄托于那个邮箱，我知道一个故事留แ下了一个ฐ标签。一个短短的奢望的梦想，它会成为ฦ空中ณ的一段物语吗？当它通过这种方式按摸我的耳膜时我会怎样？那ว又会是一个听起来怎样的故事？应该是件不坏的事情吧，不坏，呵呵，短短的奢望，不长的梦想。
电波还是传出了带着我的故事的声音，属于我的故事，旁人在说着，睁大的眼睛盛不下的好奇，不至于这么เ夸张吧，我淡淡的笑着，不想说什么เ。可我没听到เ，只有结束的音乐――《yesterdayoncemore》，偶尔懈怠的习惯，错过了体会自己的机会，可能本来就该是这样的。过了几天，一张稿费单，那歌的确是送给我的故事的，那段昨天的轨迹真得流淌过电波的脉搏，是真实的。当它传入别人的耳朵时他们会想像出一个小小的我吗？也许一切空中流淌的故事从第一天流淌起就只属于空中，它只会因为某个另起一行的题记刺到心中ณ难言不想触及的痛，这就是别人的事了，不是我，而我是说痛的。
自己也一样，一个故事结束，另一个故事也就没有开场白的开始。像日子，今天的结束为了明天的开始，永远地不可能一个时间沉溺于一处喃喃自道不想继续的步子。过去的终究过去，生活终究还在继续。