这个六月，是一铭刻๑的记忆。
他在英语的时候，一时冲动犯了错误。他帮助别人做了弊。整个考试他都很乱。很乱。结果就错了。他在回去的路上，不停的责骂自己，残阳的余晖遮掩了整个ฐ回去的街道。自从第一天，雨就在下。
刘ถ亮程心满意足地坐在空旷的田野上，平和地看着季节年复一年地走过村庄。草长莺飞。他像个旁观的哲学家一样守着那片温暖的土地。他从来就不想离开他的村庄。他喜欢在同一个地方长久地生活下去——具体点说，是在一个ฐ村庄的一间房子里。如果这间房子结实，他就不挪窝地住一辈子一年一年地活着，叶落归根，一层又一层，最后埋在自己一生的落叶里，死和活都是一番境界。
窗外是黑色的山丘，一闪而过。依稀间可以看到野草晃动的夜影。他想到，如果在家里此时的他一定在看着电å视嚼着香甜的饭菜。旅途真无聊。
生活，像一年级写字用的田字格。很多很多的横线和纵线在交错，密密又麻麻。其中ณ，存在着无数的欢喜和感伤。月光轻盈，音韵流长。大部分的细节慢慢的遗忘，留下一部分维持生命的回忆。
阳光快爬出包围了吧。
我总也无法爬到塔楼的顶层，接着俯视下面的人群，下面的风景。我想一个浮在海洋中的小舟，跟着浪ฐ花起起落落，可不会在浪尖吼叫，因为我不停的滑下。在浪的胸腹部ຖ苦苦的睁着布满红丝的双眸，看咸咸的液体溅入眼眶，引起温暖的潮流。但很苦。
槐树，榆树上的蝉，开始了一生的竭尽。
老人们，粗糙的老手，不满青筋，很高很高的突起，像蜿蜒的山脉，穿梭在他们的四肢。白缕缕，我可以用仅有的算术思维把他们数清。散长的头，立在将要枯萎的头顶。
生命不是一个抽象的变着形状的符号，也不是一个可怕的隐语。
周叠周。
我的许多日子，就是这样的流过。我不知道他们如何的开始，又如何的结束。
时间回不到最开始的地方。转过年轻的脸，是含笑的带泪的不变的眼。是谁的声音，唱我们的歌。是谁的琴弦，撩心弦。总是有人不断重演，我们曾经的故事。他在树的落影里，看着寂寞的年华，携着伤心的过往。
秋风扫着一天天的寒意，卷起早ຉ落的树叶，盖起流落的光阴。望着疲倦的天空，他心烦意乱ກ的孤独着。孤独并非孤单。孤单是人影绰绰。孤独是人心隐隐。
幸福被关上，悲伤四处的游荡。剩ທ下他自己，站在旧操场，望着风筝断了线后远远的浮荡。曾经的故事，慢慢的散场，留下黑白的胶卷斑驳着渐离渐析的童年，少年，青春。