“我记得我答应过，到时候把尸体献给医院。”
这一带净是些七拐八弯的小胡同，人家给他们画ฑ的那张路线图又让女的给弄丢了。这会儿，太阳已๐经快没了。昨天夜里刚ธ下过一场大雪，白天路上的雪化了一些，现在又都开始冻上了。路很难走。
“连我自己都不记得那么清楚了。”
雨中的黄昏，很静。郊外的土路又细又长。
我只能把他们叫作死灵，包括我自己，也已经是死灵。“死灵”或者“死命”。
“没办法了，看见的人很多。”
我在黑暗中浮游，任意东西，仿佛乘风飘荡，开始还见些星光，一团团或者一块块，流萤般飞走。慢慢地我飘进深不见底的黑暗，没有一丁点儿光亮，没有颠簸，身轻如流如空完全没有了重量，只剩下思想。黑暗，消弭了方向，消เ弭了空间，令人昏眩。时间呢？这时我开始想到，那不过是思想的速度，是意义所需的过程……
组长l大妈冲d喊：“你整天这么演电影儿可不行，还干活儿不干？”
当这位被废黜的国王知道了特鲁尔的身份后，就一个ฐ劲地要求他帮助自己马上恢复王位，因为特鲁尔做起好事来也是个专家。那位国王想到王位，眼中燃烧着复仇的火焰，他那双高举的铁手紧握着，仿佛已经掐住了那些可爱的臣民的脖子。
阳光，曾经从敞开的门中，落在你近旁，然后不知不觉在地上转了一个弧，像一把折扇那样收拢，在门脚๐下收拢成一条线，退出门去。
自打我成了叛徒，多少年来——多少年了？有一万年了吧？——我心里非常清楚，就剩下实事求是能让我保存住一点点良心了，也是我唯一的赎罪方式。只有这样，我偶尔才能睡一宿好觉；才能在夜深人静却无法入睡的时候喝杯酒，指望随后可以梦见那ว些唾弃了我却总让我想念的人；才能在每年的清明，为ฦ我的父母和被我所害的人烧几张纸；才能稍稍地舒一口气，才能活下去。
“死了个人。”
什么เ都可能ม，但只是一种。
女人说不出话来。肯定和否定，不是这么简单的逻辑。
一个冬天的下午，一觉醒来，不见了奶奶，我扒着窗台喊她，窗外是风和雪。“奶奶出门儿了，去看姨奶奶。”我不信，奶奶去姨ถ奶奶家总是带着我的；我整整哭喊了一个下午，妈妈、爸爸、邻๑居们谁也哄不住，直到晚上奶奶出我意料地回来。这事大概没人记得住了，也没人知道我那ว时想到了什么。小时候，奶奶吓唬我的最好办法，就是说：“再不听话，奶奶就死了！”
老大夫也是须发全白了。他停下手中的铡刀，掸掸身上的草末子，让那两个孩子仍到เ林子里去玩。
小时候就知道陕北民歌。到清平湾不久，干活歇下的时候我们就请老乡唱，大伙都说破老汉爱唱，也唱得好。“老汉的日子熬煎咧，人愁了才唱得好山歌。”确实，陕北的民歌多半都有一种忧伤的调子。但是，一唱起来，人就快活了。有时候赶着牛出村，破老汉憋细了嗓子唱《走西口》，“哥哥你走西口，小妹妹也难留，手拉着哥哥的手，送哥到大门口。走路你走大路，再不要走小路，大路上人马多，来回解忧愁……”场院的婆姨、女子们嘻嘻哈哈地冲我嚷，“让老汉儿唱个《光棍哭妻》嘛，老汉儿唱得可美！”破老汉只做没听见，调子一转，唱起了《女儿嫁》：“一更里叮当响，小哥哥进了我的绣房，娘问女孩儿什么响，西北风刮ุ得门栓响嘛哎哟……”往下的歌词就不宜言传了。我和老汉赶着牛走出很远了，还听见婆姨ถ、女子们在场院上骂。老汉冲我眨眨眼，撅一条柳条，赶着牛，唱一路。
男的退回到床边，挨着女的坐下，瞪着电å视发愣。街上过汽车，荧光屏咔嚓咔嚓地闪。
“一定得让我把好字说出来，是不是？”
路说：“我才不傻呢是吧老孟?”然后转向世启和我，说：“我才不傻呢。”然后又对老孟说：“我不傻，是吧老孟?”
奶奶说：“嗯，不怕。该尿泡尿了。”
“是神话的。”
“别怕，”队长说，“‘黑黑’没力气咬人了。”
“我划ฐ算，外汇真要是那ว么难得，国家兴许能接收咱们这个厂子……”
“叔叔们受了伤，腿坏了，所以……”
活着。“为了离开，为了不再回来。”我说。那也是真话，如今我已心如死灰，再唤不起什么爱的情感。我宁愿去漂泊，让异国的水冲淡我的记忆，让他乡的风吹散我的忧郁๗。
“将来孩子要是长大了呢？”
算得坏命的宣称“灵验”，算得好命的发誓“不信”，似乎命运的好坏本是应该谦逊的事。
整整一夜我的腿都是好的，赤脚在柔软的山路上走。黑色的岩石上栖息着鸽群，时而欢唱着飘上天去，时而笑闹着纷纷落下，数不清有多少……
一个不曾欺骗过任何人，一个不曾被任何人欺骗过，两位老人和谐地度过了几十年，活到了六十岁，活到เ了二十世纪七十年代中期。这真正是个风雷激、云水怒的时代，一切都要变。
“不，我要当师长，不，当司令官！”我正把帽子捏扁，、腰里插着两把“手枪”，在屋子里昂首阔步。
“你到เ哪儿去了？”
“小脚儿”圆睁着眼睛没了词儿，事情真有点窝囊了。“我死了有我儿子呢！”她忽又来了精神。
“女同学的声音就是另一个样儿。”他说。仿佛那是一件不可思议的事。
“当然，这可以。不过，”表哥严å肃地看着他，“你应该想