“你是想，死给她看！”
他心里又忽悠一下子。他本来没有很清楚地意识到เ这一层。老头这么一说，他才发现，是，又让老头说着了。
“够呛！”她说，看着他。
“什么够呛？”他发现她不大高兴，心里有些慌。
他呢？他的真心呢？他一直记得那束海棠花，枝枝丫丫的…他盼着她再来。但是你当时要问他，他会否认，而且他也确实没有骗你。他盼着她再来，一开始，连他自己都没有发觉。
海棠花又要开了吧？
传走了样儿。他解释了，不过却总想着报纸、电视。那ว个记者还没来，他不好意思向那ว个作家去打听。
“真够能瞎编的！”有些人说。
“‘光说不练假把式，光练不说傻把式。又练又说才是真把式’。如果你的发表不了，写得再好又有什么用呢？傻把式。没有谁写小说只是为ฦ了自己้看的。”
他觉得这话很有道理，但同时又想起过去看过的一本书上的话。大意是。“是保留其价值而不发表呢？还是发表而去掉它真正的价值呢？”
很久以前，小城里有过很多鸽子。小城上空时常飘荡起鸽哨声，悠远，柔怨，也安详，也欢乐。老人们听了，就想起童年；粗暴的男人听了。会变得谦和；连囚徒听了也迷恋起人生。那么雪白的一群鸟儿，飞到东，飞到西，天底下的人们都觉得心里清净、舒坦…可是后来，小城里出了一条禁令，这吉祥的鸟儿就很快地消เ失了。
“它们到底是又回来啦！”上岁数的人说。
“行吗？”
“兴许行。”
他离开了那个小饭馆。
老太太从窗户里看见他一摇一晃地上了山。
9他开始还是走，摇摇晃晃，跌跌撞撞。后来干脆ะ就是爬。身旁是黑色的山谷，头上是兀傲的山峰。山谷里，仍然有风在那儿呼啸、山峰很高，越是走近它，越是觉得它高得可怕。
不要往山谷里看，否则ท你总会想到要掉下去。也不要总看那山顶ะ，要不你会胆怯，觉得太高了，爬不上去。就只看着你脚下的路吧。
他慢慢地走，爬，不着急。
神不告诉你鸽子在哪儿，也不担保你努力就会找到。
神不给你指路。
神知道，不给人指路，人也还是会去找。
不停地去找，就是神指给你的路。
什么是神？其实，就是人自己的精神！
都说，当他往那山顶上爬的时候，半山腰上又传来了他的歌声。
你若能先一步回到那ว地方แ，把我带回我的家乡，请告诉朋友们我也就要来到，把我带回我的家乡…
山路坎坷，有的地方很陡峭，又很滑，又很长。他想着鸽子，羽毛那么轻柔，洁白。他爬得上气不接下气，心里却是平和的。他记着扫街老头的话，他不恨什么，什么好东西都不是恨出来的，路得靠走。
他当然又想起了他的姑娘。她的路比他还要难。他想，等找到“点子”回去要给她写封信了，告诉她不要担心。“我不能使她幸福，倒要她为我心神不安吗？”他想。“放心吧，我什么都能对付！”他想。“我至少不让你担心！”他想。前两ä天听别人说过一个ฐ专治她父母那种病的大夫，他想，等回去打听打听那个大夫的地址，给两位老人寄去。善有善报吗？这么เ多年了，还求什么报呢？心里好受些，就是善报。
…我的罪恶洗净，把我带回我的家乡，那也就是我最幸福的日子，把我带回我的家乡…
他想，以后除了扫街，还是要写些东西，按照ั自己的心去写。为伤残的人们去写。为自己制造深渊才是伤残，是罪恶。要走出深渊，不能光咒骂歧视和偏见。要让人们懂得伤残人的尊严是怎么一回事，伤残人自己更得懂。
他的心在走出深渊。
他艰难地爬着，爬向山顶。
他的腿在抽疼，簌簌地发抖。他“嘞儿—嘞儿——”地喊着。那声音在山谷里飘荡，又随着山风传得很远很远…
传说，那声音好响啊，惊醒了小城里不少的人。人们互相询问着，朝那座山上望着。扫街的老头告诉大伙：“是那孩子上了山，准是那ว孩子上了山。”
传说，他在山上也望见了老头。老头的话只有一句他不信，就是：什么事儿都别ี往心里去，别那么认真。这句话他不信。活着，就认认真真地活着。
…我的灵魂仍向往着天堂…
有时候，他坐在树林边歇一会。
再过些天，树就都绿了，那些树枝上有不少叫得挺好听的鸟，不再像现在这么寂寞了。夏天呢？山上的生命都活跃起来，树丛里有星星似的蘑菇。他想，这世界被弄得挺不错，说不上什么荒唐。秋天有五彩斑á斓的叶子和果实。冬天有白皑皑的雪和冒着炊烟的屋顶。他自然也想起了母亲，他相信她在天堂，他想让她知道，他已经走出了深渊。生活是活着的人的事，一步一步去走吧，爱你的亲人才会安心。
他又往前走，往前爬。这不荒唐。只有自寻烦恼是荒唐。走着而又觉得走着是荒唐的，那ว才真叫荒唐。
传说，他爬到一个很高很高的地方，坐在一块凸出的岩石上，仍然